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La Bibliothèque perdue. Le Rêve de César

Burensteinas (P.), La Bibliothèque perdue. Le Rêve de César. — Roman. – Paris : Robert Laffont, 2023 – 381 p. – ISBN : 978-2-221-26322-8.

 

Crédit image. Première de couverture – Robert Laffont

Comment donner envie de lire cette sorte de thriller sans le déflorer ?

Je m’inspirerai de la quatrième de couverture qui doit avoir été rédigée avec l’aval de l’auteur. Celui-ci, Patrick Burensteinas, s’y déclare alchimiste, domaine dans lequel il a déjà écrit plusieurs ouvrages et prononcé de nombreuses conférences.

La Bibliothèque perdue est son premier roman. Le titre fait allusion à la bibliothèque d’Alexandrie dont les auteurs antiques vantent l’extrême richesse. On n’en trouve plus de trace aujourd’hui ; on suppose donc qu’elle a péri avec son contenu ; mais on ne sait ni quand ni comment, de sorte qu’ont fleuri à ce sujet des hypothèses multiples et variées. Le point de départ de P. Burensteinas, en première de couverture, est un doute sur ces versions des faits : « Et si la bibliothèque d’Alexandrie n’avait pas disparu… ». Le sous-titre « Le Rêve de César » fournit deux mots – clés pour saisir l’idée de P. Burensteinas : toutes les connaissances du monde étant contenues dans ces ouvrages, le rêve est de les posséder afin de dominer ce monde. C’est le dessein de César, mais aussi de bien d’autres au cours des siècles et jusqu’à notre époque ; c’est pourquoi non seulement il faut avoir cette bibliothèque, mais il faut aussi la dissimuler et empêcher qu’elle ne tombe entre d’autres mains.

Le roman contient soixante et un chapitres, certains très brefs. Le scenario est subtilement imaginé et remarquablement construit si bien qu’on se laisse prendre. Au début, l’écrivain désarçonne volontairement son lecteur : il passe de trois chapitres dont l’action commence à Delphes en 52 av. J.-C. où les protagonistes sont un jeune homme dénommé Lulianos et l’historien du Ier siècle av. J.-C. Diodore de Sicile, à un quatrième situé en juillet 2010 à Lyon ; puis le cinquième s’occupe de César à Alexandrie en septembre 47 av. J.-C. et paraît sans rapport avec les récits qui précèdent, et ainsi de suite. Peu à peu, des liens apparaissent, cet entremêlement s’éclaire d’autant plus que les chapitres traitant de l’Antiquité sont numérotés de 1 à 41 en chiffres arabes et ceux traitant de ce qui se passe à Lyon de I à XX en chiffres romains. Les fils des propos se rapprochent et s’entrelacent : le public dont l’attention est tenue en éveil voit petit à petit se constituer le tissu de l’histoire.

L’auteur a le don de créer un suspens et de l’entretenir. Nombre de chapitres se terminent par une interrogation ou sur une prévision dont la réponse, la réalisation ou la non réalisation ne sont pas connues au chapitre suivant, mais beaucoup plus loin. Il cultive le mystère par l’emploi d’énigmes, d’allusions que le lecteur ne peut pas comprendre au moment où elles apparaissent. Parfois, on se demande même s’il n’y a pas une référence à quelque chose d’encore plus secret que ce qu’il semble, à quelque chose relevant de l’alchimie, par exemple. Dans plusieurs épisodes, les individus se présentent d’abord dissimulés et leur identité ne se révèle que plus tard. Et puis, en toile de fond de tout le livre, on perçoit, omniprésente, une volonté de s’opposer à l’action des protagonistes, volonté dont on ignore à qui elle appartient et dont on ne sait pas la raison.

Les personnages sont bien campés et bien caractérisés tant psychologiquement que physiquement. Protagonistes ou rôles secondaires, chacun est dépeint avec minutie ; aucun n’est négligé. Il y a les êtres historiques, comme César, Cléopâtre, Auguste, Vitruve, L. Munatius Plancus etc., pour lesquels P. Burensteinas est tenu de respecter les informations qui nous sont parvenues, mais auxquels il confère également des traits originaux en les montrant dans des moments dont l’Histoire ne parle pas. S’y mêlent des personnes inventées, situées dans le passé tels Lulianos, son cousin Nikos, l’égyptienne Sophia etc., ainsi que des gens du XXIème siècle, parmi lesquels on comptera les adolescents lyonnais de 2010, devenus de jeunes adultes en 2015. Le monde universitaire contemporain est évoqué avec ses rivalités et des représentants typiques ou atypiques. Les lecteurs qui ont eu l’occasion de fréquenter ce milieu reconnaîtront maintes situations vécues. L’auteur est doté d’un coup de crayon génial pour croquer une silhouette. Vitruve, par exemple, est « un petit bougre aux allures de céphalopode » (p. 352). Quant au professeur archéologue mal vu de ses pairs dont le « look » a « un côté rock’n’roll » (p. 78), avec ses « cheveux blancs au carré », sa « chemise ouverte aux manches nonchalamment retroussées » révélant « un torse sec et quelques tatouages » (p. 78), sa gourmette au poignet gauche et sa chevalière à tête de mort à la main droite, son jean délavé et ses rangers en cuir noir, et qui manifeste un certain goût pour la bouteille, sa caricature réveillera des souvenirs pour beaucoup.

En outre, P. Burensteinas a su varier les plaisirs en imbriquant dans ce roman policier, des passages comiques, un roman d’aventures et des intrigues amoureuses. Il n’en a pas pour autant négligé les descriptions des paysages ou des atmosphères qui atteignent parfois un haut niveau de poésie. Ces pages sont très agréables à lire, car très bien écrites. P. Burensteinas tient d’ailleurs, p. 381, à remercier Anne Hémion, « pour son aide précieuse dans la rédaction de cet ouvrage » et si le nom de celle-ci n’apparaît pas en première de couverture, à l’intérieur la page de titre indique comme auteurs « Patrick Burensteinas avec Anne Hémion ». Certes, le livre baigne dans l’Antiquité, mais que le lecteur qui n’est pas spécialiste de ce domaine ne s’effraie pas ; il ne se sentira pas exclu : des notes de bas de page, très courtes, et cependant très claires, fournissent toutes les explications nécessaires et suffisantes à la compréhension, de sorte que le dépaysement dans le temps et dans l’espace ne rebute pas, au contraire il est source d’un charme supplémentaire. À la p. 381, l’auteur remercie également tous ceux qui lui ont fourni une aide pour lui éviter des erreurs sur les réalités antiques. C’est à juste titre, car son texte est correct dans l’ensemble[1]. Je signalerai toutefois que j’ai été surprise de lire p. 97 : « Une fois que nous aurons gagné Arles, nous récupérerons la flotte de dix bateaux préalablement chargés de moellons provenant de la carrière de Saint-Martin-Belle-Roche » phrase mise sur les lèvres de Vitruve. Cette carrière portait-elle ce nom à l’époque de ce savant ?

Si vous commencez à lire cette Bibliothèque perdue, prévoyez de ne pas pouvoir vous arrêter avant la fin. Cette fin, d’ailleurs, se contentera de vous suggérer la solution : en effet, aussi bien pour les chapitres numérotés en chiffres arabes que pour ceux numérotés en chiffres romains, la dernière phrase inaugure un nouveau suspens qui laisse attendre une suite. Notre plaisir n’est pas près d’être terminé…

Lucienne Deschamps,

Université Bordeaux – Montaigne, UMR 5607 Institut Ausonius

[1] Toutefois, p. 40, naves longæ est un féminin pluriel ; on ne peut donc pas écrire comme le fait l’auteur « son naves longæ », ce qui équivaudrait au français « son longues barques ». Aux pages 135 et 150, l’expression « les gardiens des livres » est en latin custodes librorum, avec le génitif pluriel de liber, libri, « livre ». Custodes liberorum utilisé par l’auteur signifie « les gardiens des enfants » (liber, liberi) ou « les gardiens des hommes libres » (adjectif liber, libera, liberum, substantivé).


OpenEdition vous propose de citer ce billet de la manière suivante :
Lucienne Deschamps (4 septembre 2023). La Bibliothèque perdue. Le Rêve de César. Actualités des études anciennes. Consulté le 10 février 2025 à l’adresse https://doi.org/10.58079/tcax


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